Nous étions assis au pied du grand rocher. Quelques années plus tard j’entrepris de le gravir, mais ce jour là ses parois me semblaient invincibles. Un ami le gravit de nuit avec une jeune fille dont j’ai oublié le nom. Une de ces nuits encore où le vent fait crisser la montagne comme les mâts d’un navire. Ils avaient réussi cette folie, mais une chose inimaginable les attendait au sommet. C’était un excellent grimpeur, mais pour concevoir une escalade en duo et sans matériel et qui plus est de nuit, avec une fille qui n’avait jamais pratiqué la varappe, il fallait être porté par une témérité irrationnelle. Je ne sais pas ce qui se passa dans sa tête ce soir là, une envie de sentir le vent pénétrer au plus profond de ses os, de son âme peut-être. Il se plaça au bord du rocher face au sud, le dos offert au mistral, comme par défi. Les bras tendus comme un crucifié. Une forte bourrasque surgit de la nuit noire, l’attrapa dans ses griffes  et le jeta dans le vide, sous les yeux impuissants de sa compagne. Mais le Mistral ne le tua pas. Par chance ou par autre chose, il y avait une espèce de terrasse quelques mètres plus bas. C’est là qu’il fut déposé par le vent, un vrai miracle.  Lui, avait semblé trouver cela normal. Il avait déjà fait l’amour avec la foudre et avait survécu, alors, ce n’est pas un vol de quelques mètres qui allait l’impressionner.