La force qui est en moi est douce, elle est celle de l'agneau qui se laisse écraser sous les pieds de l'éléphant.

Elle est celle du silence sous la torture.

Elle est résistant passive dans une froidure qui me submerge.

Elle est déplacement de la montagne avec un petit seau d'enfant.

Elle est sourire à la branche qui fouette mes yeux lorsque je passe dans les bois.

Elle est tentative de caresse au hérisson hérissé.

Elle est dans chaque pas que je ne ferai que s'il a un sens.

Elle est dans cet art de l'économie de gestes excepté celui de l'amour, mais l'amour n'est sans doute pas un geste, c'est lui qui nous gesticule.